Egentligen borde man väl skriva något om hemskheterna för de tusentals flyktingar som flyter omkring utanför Thailands kust i akut behov av hjälp. Eller kanske något om Ryssland och Nato eller om valet i Turkiet. Man borde väl rasa, eller något, tänker jag och fortsätter att scrolla genom twitterflödet på telefonen. Det är utropstecken och meningar byggda på 140 tecken versal stil. En aldrig sinande ström av självgoda monologer från folk som vet bäst. Vänster och höger i ursinnigt tempo, naturligtvis, och med så många vidöppna dörrar som sparkas in utan att någon säger stopp. Ett minfält.
Tidigare den här veckan. Jag zappar hysteriskt genom reklampauserna på det trötta kabel-tv-utbudet, så klart med telefonen i andra handen, och märker hur jag andas allt häftigare. Ett jävla uppdaterande är vad jag ägnar kvällen åt, innan jag plötsligt får nog och slår över till Svt:s dokumentärserie om Sveriges mäktigaste kapitalistfamilj, släkten Wallenberg.
Plötsligt lägger sig lugnet och jag lutar mig tillbaka i soffan, släcker luren och småskrattar lite fånigt åt sättet de pratar, Peter, Marcus och de andra. Samtidigt är det med en känsla av befrielse också, som jag ligger där klistrad i drygt en timme. Det är något med tempot i en berättelse där folk tillåts prata som gör att jag känner mig cool ju längre programmet rullar i rutan. Framåt midnatt uppdaterar jag mig tyvärr igen, en sista koll på Facebook innan jag släcker lampan, och märker hur folk rasat. Segt! skriver någon. Se inte! ropar en annan – en ganska högt uppsatt nyhetschef jag inte känner på en av Sveriges största tidningar – och jag somnar med en olustig känsla i magen. En känsla av att tålamod, nyfikenhet och plats för ett verkligt och viktigt samtal försvunnit när samhället blivit allt mer wikipediafierat. Att allt ska förstås direkt till priset av själva innehållet.
Samma sak upplever jag när jag pratat tv-serier med bekanta den senaste tiden. Den går för fan för sakta, fnyser en, och ber om andra tips efter att jag föreslagit det smått fantastiska familjedramat Bloodline som just sänts färdigt på en streamingkanal. Jag tittar ned i bordet och önskar mig därifrån. Vill liksom inte vara med mer där allt som får sägas måste få plats i en statusrad. Jag vet inte om det kan kallas fördumning, men något åt det hållet är det i alla fall, när ingenting längre tycks få ta tid, när ingen historia kan ha två sidor eller när ingen som sagt något korkat kan säga något bra veckan därpå. Ett galet dömande med snabba repliker och en tävling i vem som skriker snabbast och ropar högst i en tid då ingen tanke går djupare än att den kan rymmas på skärmen i din telefon.
Det är fan ett hot mot demokratin, tänker jag, och retweetar slentrianmässigt något från det aldrig sinande flödet.